Querido diário

 
Não sei bem o que me fez começar com essa coisa de escrever.

Não pense que foi a faculdade de jornalismo. O que me atraía de verdade na profissão era a idéia de ter uma vida desregrada, sem rotina ou comodismo. Era não ter hora para chegar em casa, ou melhor, não ter uma casa. Morar cada dia numa cidade diferente, num país ou continente diferente.

Na faculdade sempre senti que meus colegas sim é que sabiam escrever e que eu era uma mera principiante. Ao contrário deles, eu estava ali para aprender e não para aperfeiçoar. As matérias jornalísticas eram deveres de casa: tão automáticas quanto as técnicas de redação que tentam nos ensinar por lá.

Criar o primeiro blog foi uma brincadeira. Quando criança mantinha diários de papel, daqueles com cadeado e tudo. Por que não ter um virtual e fazer de conta que ele também era apenas meu?

Só que tudo que está na internet vira propriedade pública. Meus textos ganharam centenas de olhares e novos donos. Pessoas começaram a mandar recados, beijos e até declarações de amor. Houve também quem me enviasse comentários cheios de raiva por não entender como alguém poderia gostar das besteiras que eu escrevia. Meus escritos não eram mais somente meus. Estavam ao agrado e julgamento dos outros.

Quando percebi isso talvez minha vaidade tenha falado mais alto. Não queria ver minhas idéias destrambelhadamente soltas por aí. Queria que elas fizessem sentido sem erros ou discordâncias. Queria fazer bem, ao menos, tentar fazer melhor. Foi quando decidi me matricular em oficinas com um conhecido escritor gaúcho.

No primeiro encontro, ele disse que crônicas são como um diário que a gente mostra para todo mundo. Para você pode ser só mais uma frase poética das muitas que ele solta quase que sem querer. Para mim foi libertadora. Eu só tirei o cadeado.

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